И опять — я стоял на маленьком деревянном мосту через такую же маленькую речушку и кормил птиц. Слетались разные голуби, утки, воронье и проч. И я стоял с протянутой рукой, а на ней сидели голуби и клевали семечки, периодически воюя друг с другом.
— Доброй души человек: птиц кормишь.
Я обернулся. Рядом стоял мужчина лег 50 с маленьким мальчиком, лет 6.
— Спасибо, — ответил я. — И Вы покормите.
— А у меня нету ничего, — сказал он.
Я дал ему оставшиеся семечки, он протянул ладонь и ждал. Птицы не подлетали.
— Они привыкнуть должны, — сказал я. Было неприятно, что ко мне так летят, а к нему и мальчику — нет.
— Да, я знаю, — с грустью ответил мужчина. А потом помолчав, добавил: "От меня войной пахнет".
Его немного распухшее лицо покраснело. Это не было лицо алкоголика. Может он и выпивал, но всё лицо, вся мимика, глаза — невероятный сгусток глубочайшей печали, грусти. Он не смотрел в глаза, он как-будто постоянно присутствовал где-то в другом месте. Как отшельник, как бродяга потерявший себя и мир.
— Какой войной?
— Всякой…
Он передал семечки на ладонь маленькому мальчику. Стоял, смотрел на него. По его лицо потекли слёзы:
— Вот таких…. как племянник… мёртвых видел….
Казалось, что он ещё больше ушёл в себя, что перед тобой стоит Трагедия и полностью потерявший себя человек.
— Ладно, пойдем, — сказал он мальчику и протянув мне руку, поздравил с днём защитника Отечества.
Они удалялись. Впереди была небольшая горка. Мужчина подбадривал мальчика: "Давай, давай! Вперёд-вперёд!".
Война уйдёт только вместе с ним, — подумалось мне позже.
Защитник Отечества
